No se si estaréis al tanto de la pelea política en los EEUU respecto a la nominación de Kavanaugh para su Tribunal Supremo. A grandes rasgos, Kavanaugh es el típico juez conservador de Ivy League, anti-inmigración y anti-leyes de discriminación positiva. Trump está encantado con él, así que lógicamente los demócratas le tienen enfilado. La cosa es grave para los demócratas, si Kavanaugh logra el puesto, ya que, como sabéis, un juez del Supremo lo es de por vida y teniendo en cuenta que es relativamente joven (53 años) tendría para rato en el puesto.

El caso es que hará cosa de unas dos o tres semanas una mujer, profesora en la universidad de Palo Alto en California, Christine Ford, le ha acusado de que hace 36 años, cuando él tenía 17 y ella 15, aparentemente intentó violarla en una fiesta.

La profesora Ford es una persona con fama de cabal y una carrera profesional intachable. Kavanaugh por otro lado tenía fama de fiestero y bebedor, en sus tiempos mozos.

Sin embargo, en el testimonio prestado por Ford ante la comisión del Senado, se mostró vaga en sus recuerdos, muy imprecisa. Aparte de que bebió cerveza, no supo decir en casa de quién habían sucedido los hechos, no pudo proporcionar una secuencia temporal siquiera aproximada, ni fue capaz de decir que hizo después de deshacerse de las supuestas atenciones de un muy borracho Kavanaugh.

Nunca me han intentado violar, pero sí que he sufrido experiencias traumáticas a temprana edad. En mi caso, fueron de matoneo escolar o, para ser más exacto, de matoneo en un campamento de verano. Yo tenía 12 años, sufría de eneuresis nocturna -vamos, que me meaba en la cama- y fui elegido por los matones oficiales del campamento como blanco de sus burlas, con la connivencia de los monitores, a los que les parecía una mariconada eso de hacerse pis por las noches. El puto infierno en la tierra, os lo aseguro. Recuerdas exactamente como te sujetaban entre varios dentro de tu saco de dormir, para evitar que salieras de él para poder orinar; recuerdas las tobas en la cabeza, las burlas, el "meón, meón"... Joder, y así hasta que un día se te va la pinza definitivamente y te lanzas al cuello del primer imbécil que se te pone por delante y empiezas a apretar las manos alrededor de su garganta mientras dos monitores de veinte años y dos veces tu corpulencia intentan separarte para evitar que termines cargándotelo allí mismo. Dicho de otro modo: una experiencia traumática la recuerdas de puta madre, e incluso si borras algunos detalles concretos de tu mente, la puedes relatar con pelos y señales.

Y aquí viene lo malo: el Yo Si Te Creo. Basta con una acusación y con que la presunta víctima sea mujer para que automáticamente la carga de la prueba se invierta. No es cuestión de creer o no creer. Es demostrar. Es probar que los hechos sucedieron como sucedieron. Es aportar testigos, evidencias físicas. No se. Algo. Acusar a alguien de haber cometido un delito no puede resolverse con la frivolidad de que Yo Si Te Creo. Señoras y señoritas: el que alguien las crea o las deje de creer no es suficiente.

Luego está la otra cara de la moneda, claro. El No Te Creo Ni Aunque Vengas Hecha un Cromo de los Guantazos que Te Han Dado. Y yo me pregunto ¿Tan difícil es tener un poco de sentido común, leñe?

Hoy he tenido el día libre, así que entre limpiar la casa, leer lo último de Beevor y pintar mis cipayos para mi colección del Motín de la India, me ha dado tiempo a reflexionar acerca de los juegos que realmente disfruto. No se si será porque me hago mayor -es posible- pero cada vez más vuelvo a los orígenes, a juegos que llevan más de veinte años en el mercado.

Sobre todo, soy un wargamer, así que los juegos que mencionaré son de esa línea, pero supongo que se puede aplicar a cualquier otro sistema/modelo/tendencia.

He probado bastantes sistemas de juego, algunos mejores, otros peores. Sin embargo, siempre vuelvo a los cuatro o cinco que realmente me satisfacen: ASL, World in Flames, La Bataille, Battles of the Age of Reason y el OCS (Operational Combat System) de MMP.

No voy a decir que sean los mejores sistemas. Supongo que habrá quienes piensan que dónde estén un Heroes de Lock and Load, un Combat Commander de GMT o un Conflict of Heroes, que se quiten todos los ASL del mundo ¿Y qué decir del World in Flames, con el que mantengo una relación wargamera tóxica de amor/odio? El Unconditional Surrender tiene mecánicas más elegantes. Lo mismo puede decirse con los de la Bataille. Han salido cosas nuevas, sobre todo de Hexasim, que permiten jugar las batallas de la era napoleónica en una fracción del tiempo que tardas en desplegar algunas de las batallas del sistema de Clash of Arms.

Da igual. Son los viejunos los que me siguen llamando, los que me proporcionan más horas de ocio placentero y a los que siempre termino volviendo. No importa que sean unos dinosaurios. Tal vez porque yo también soy, en el fondo, un dinosaurio.

Parece el título de una película del neorrealismo italiano, pero en realidad es el nuevo proyecto de ley que, si el guión sigue como se espera, será aprobado en estos días y cuyo objetivo es garantizar jurídicamente que se exhumen los restos de Franco en la basílica del Valle de los Caídos. Ni que decir tiene que en inmortal frase del Huffington Post (mira que son horteras) las "redes sociales están que arden". Los detractores de la medida afirman que ya es hora de pasar página a nuestra última guerra civil y que tenemos que recuperar el espíritu de consenso de la Transición. Por contra, los que apoyan la exhumación de los restos mortales de Franco argumentan que es un acto de justicia hacia las víctimas de la dictadura, que ya hace tiempo que era necesario haber llevado a cabo.

Personalmente siempre he sido más de historia que de memoria. La memoria histórica -histérica- es una de esas cosas que me provoca un rechazo visceral, por deformación profesional. Sin embargo, en este caso no dejan de tener razón los de siempre: no tiene sentido en un estado democrático que siga existiendo un lugar de homenaje hacia un dictador. Franco hace tiempo que debería haber "salido" de allí. No se trata de un acto de venganza contra los muertos, sino un acto de coherencia hacia los vivos. El pasado no se puede cambiar, pero tampoco hay porque regodearse en ello. España fue una dictadura durante cuarenta años, pero mal que les pese a algunos llevamos los mismos años de gobiernos democráticos. Si realmente queremos pasar página, lo mejor que podemos hacer es eliminar de una vez y para siempre los lugares de "culto" a la dictadura de Franco. Es posible que algunas veces nos pasemos de frenada -algunos cambios de nombres de calles son cogérsela con papel de fumar-, pero es preferible pecar por exceso que quedarnos cortos.

Leía esta mañana una de esas noticias que te dejan mal cuerpo. A grandes rasgos, es la queja de un médico oncólogo que ha visto morir a una mujer relativamente joven, de cáncer de mama. La chica tenía un tipo de tumor bastante agresivo, así que sus posibilidades de partida eran menos halagüeñas de lo deseable. Ella las empeoró al caer en las garras de un sinvergüenza, de un estafador, de un mal bicho con forma humana que la convenció para que siguiera "terapias alternativas" porque "la medicina no lo sabe todo" (mientras lo escribo, me sube la bilis por la garganta, de pura rabia).

Llegó a la consulta del oncólogo, que estaba de guardia. Tenía fiebre. Al mostrar su pecho afectado, el oncólogo, que tenía el culo pelado de ver casos horribles, se quedó de piedra: el tumor estaba extendido por todo el seno; había provocado una infección de tal calibre que la carne se caía a pedazos, gangrenada (he visto las fotos... no las recomiendo, salvo que tengáis un estómago a prueba de bombas). El médico le preguntó que qué es lo que le había dicho su "terapeuta"; ella respondió que era bueno que saliese "afuera, porque así se oxigenaba" ¡Santa madre de Dios!

La chica murió unas semanas más tarde, sin que los médicos -los de verdad- pudieran hacer nada por salvar su vida.

Si la rata miserable que la engañó le hubiera clavado un cuchillo, ahora estaría en prisión. Pero sigue en libertad, y sin que ni la guardia civil ni la policía haga (¿pueda?) hacer algo para detener a ese excremento con forma humana. No suelo ser partidario de legislar en caliente, pero este tipo de noticias hacen que me hierva la sangre. La cadena perpetua me parece hasta algo suave para esos detritos bípedos que utilizan pseudo-terapias para engañar a personas desesperadas, asustadas e ignorantes. La ciencia médica igual tampoco te salva -ni mi esposa, ni mi padre sobrevivieron a sus cáncer-, pero lo que es seguro es que esos falsos terapeutas, sepulcros blanqueados, mierdas con forma de persona, tampoco... y mueres peor.

Lástima de haber perdido la vieja tradición del auto de fe... no me importaría recuperarla para casos como éste.

Ya se que es bueno que se negocie y todo eso, que las armas las carga el diablo. Pero ¿No encontráis tan paradójico como preocupante el que el presidente de los EEUU tenga mejores relaciones con un tiranuelo cabezón como el bueno de Kim, que con el primer ministro de un país democrático que además es aliado de EEUU, como es el caso de Canadá y Justin Trudeau?

No sé si es revelador de la personalidad dictatorial de Trump... o una jugada maestra para poner firmes a los aliados europeos y americanos de los EEUU. Supongo que dependerá de cómo le salga al final: si le funciona será considerado un estadista; si fracasa, un proto-tirano.

Hay unos cuantos autores que me parecen terribles, pero algunos ocupan un lugar de (des)honor especial en mi lista negra de escritores infumables. Sin ningún orden en particular:

J.K. Rowling - insulsa, sobrevalorada y con un estilo literario garbancero; eso sí, envidio sus 700 millones de fortuna.

Dan Brown - El Código Da Vinci ¿Hace falta decir más? De nuevo, está forrado, así que al menos ha seguido los consejos de Lope de Vega y ha sabido "hablar en necio".

Ken Follett - es a la novela histórica lo que el Burger King a la alta cocina.

Almudena Grandes - también conocida como la reina del anacoluto.

Isabel San Sebastián - Llamarla "escritora" es casi un insulto a la honrada profesión de escribidor; sus libros deberían llevar una advertencia en la solapa, como las de los paquetes de tabaco: se advierte que su lectura puede provocar daños irreparables al cerebro.

Por favor que nadie me incluya a Belén Esteban o a Ana Rosa Quintana, que esas tienen lo de escritoras lo que Messi de humilde.

Vale, lo reconozco. Estoy "hypeado" a tope. Mañana -que es cuando puedo- me iré a verla al cine, con mis hijos.

La crítica es casi unánime, que se trata de un peliculón. Incluso el comentarista del USA Today, que critica su falta de diversidad racial* y sexual, la pone por las nubes.

* Por si alguien tiene curiosidad, en Dunkerque había unos 500 soldados hindúes, asignados a las compañías de muleteros. También creo recordar que había restos de un batallón senegalés, en el sector de línea defendido por los franceses. La historia de los soldados africanos de este batallón es bastante triste, ya que después de ser rodeados y forzados a rendirse por los alemanes, fueron asesinados junto a sus oficiales franceses. En eso los alemanes seguían una vieja tradición: la de matar a las tropas coloniales francesas, cuando caían en sus manos. Ya lo habían iniciado en 1870, en la batalla de Froeschwiller-Worth, cuando se cargaron a sangre fría a parte del 2º Batallón de Tiralleurs Algeriens, irritados por la heroica defensa de Froeschwiller contra el ataque de dos divisiones alemanas.