[a mis miedos]

A ver, lo reconozco: he visto demasiada muerte y no tiene nada de romántico, ni de bonita. ....
La muerte es de todo menos bonita. Quien diga lo contrario es porque no sabe de lo que habla.

Gracias Antonio por hablar de ti y de tus experiencias. Estoy de acuerdo contigo, la muerte no es para nada bonita.

Hace años por razones que no voy a contar la muerte se me presentó delante de mi cara.
A mi, que era un hombre fuerte. A mi, que siempre decía que la muerte "no me daba miedo".... en ese momento... ME ACOJONÉ.
Pasé casi un año viviendo en el miedo.
Antes me gustaban las pelis de terror, a partir de ese momento NO PODÍA VER NI UNA. En ese momento cambié, ya no era yo.

Pasando el tiempo la situación se estabilizó (y mi salud tmb), pero me di cuenta que no podía continuar a vivir dejando pasar el tema.
Entonces decidí apuntarme como voluntario en un Hospice, en Italia. (Un hospice es un lugar donde van las enfermos terminales para los cuidados paliativos). Si la muerte me había acojonado tanto quería acercarme a ella con más calma... quería acercarme con más calma a mis miedos...

He visto de todo. Lo que más me llamaba la atención, pero, era lo que escuchaba cuando a veces iba en el turno de noche porque estaba muriendo alguien que era especial para mi y quería estar a su lado. Lo que de día era un lugar "con bastante silencio", se transformaba en un lugar donde (de vez en cuando) se escuchaban pacientes en las habitaciones que gritaban "¿Porque a mi?" ... o "No quiero morir".... la noche tiene el poder de sacara a la luz lo que de día tenemos escondido...

En 2 años tuve la posibilidad de encontrar y acompañar a la muerte decenas de personas.
Entre ellas, una me dejó una enseñanza brutal. Si no te cansa leerme, te la comparto.

Era un hombre de unos 60 años de edad. Estaba en el hospice desde hace 4 meses. No recuerdo que enfermedad tenia (no soy medico), pero le daba unos dolores terribles, sobre todo cada vez que comía algo. Y de esta forma pasaba a tener momentos en el que se sentía medianamente bien a momentos con uno dolores terribles. Pero, cuando estaba bien.... uff, era un hombre de verdad extraordinario.

Sus ojos tenían una chispa llena de vida. Hacía chiste y daba consuelo a sus familiares. Decía de haber vivido una vida maravillosa. Un día le dije: "Eres diferente de muchos otros aquí. Sabes donde estamos y logras estar alegre. ¿Como lo haces?".
Me enseñó muchas cosas, pero una de sus "secretos" que me regaló fue:
"Acuérdate, que el bien más importante en la vida son las relaciones humanas. Y no estoy hablando solo de tu pareja. Dedícate a ellas.... rodeate de buenas amistades, de amor y cariño sincero... esto te dará la fuerza para enfrentarte a momentos como este".

No conocí nadie más como el.
Cuando murió dejó una huella en mi corazón que no podré olvidar nunca.

Pero la experiencia de acompañamiento más importante fue cuando murió mi mama. En 2010 mi mama se fue por una enfermedad terible.
Le tenía la mano cuando se fue... mientras le decía: "Mama, camina hacia la luz... camina hacia la luz..."

....
.......

Hay algo que he aprendido de todo esto.Y es lo siguiente:
se muere exactamente de la misma forma en la que se ha vivido.

Hay algunas personas que no tienen una muerte "vacía". Que mueren dando consuelo, enseñando a los demás que la vida es maravillosa, que mueren abrazando y donando amor a su entorno (y Jano, el chico del vídeo, es un ejemplo de esto). Sin embargo, hay otras que mueren sin una sonrisa, donde el dolor es la única cosa que queda.

Pero esto pasa también en la vida...
Hay quién siempre lo ve todo negro. Y hay quién no teniendo nada o teniendo muy poco, trasmite alegría y positividad.
Hay quién se queja de todo y quién prefiere ver la belleza tmb donde no la hay.
Hay quien continua jugando, sabiendo que la partida está perdida, pasándoselo pipa... y hay quién no se divierte si no gana.
Hay quien dice que la vida es una puta mierda.
Y hay quién afirma que la vida es una puta maravilla.

No sé quién tiene razón. No sé cual es la "objectiva realidad".
Pero, por lo que a mi me concierne, se cual es el camino que a mi me conviene.
Y el que yo quiero seguir.

La muerte es parte de la vida y hay que asumirla, así como asumimos que respiramos o comemos. Nuestra sociedad la esconde ya que a los poderosos que mueven los hilos les interesa que sigamos siendo manipulables. En el fondo tiene miedo de que un día nos demos cuenta de que los valores que mantienen nuestra sociedad no son reales y solo hacen que seamos infelices y esclavos de nuestros miedos y prejuicios.Este es el motivo de porque somos tan destructivos la raza humana. Aquellas personas que aceptan las verdades universales y las asumen en su interior, trascienden y dejan de sufrir y de tener miedo. Solo una muy pequeña cantidad de personas consiguen romper las pesadas cadenas que nos hemos impuesto tanto a nivel personal como colectivo y son realmente libres y conscientes de que son parte de un todo mucho mayor que nosotros.

Hay quien continua jugando, sabiendo que la partida está perdida, pasándoselo pipa... y hay quién no se divierte si no gana.

Estando en el foro en el que estamos me parece, sin desmerecer al resto del mensaje, una analogía maravillosa.

[la cultura]

Creo que el primer problema en relación a este tema sea la cultura.

Culturalmente hablando vemos la muerte como algo antinatural. Algo que debemos temer. No podemos ni debemos hablar sobre ELLO. Y la cultura tiene un peso enorme sobre estos procesos cognitivos.

Te propongo un juego que lo demuestra.
¿Quieres jugar conmigo?
Pero es un juego serio.... ¿Estas listo?

Cierra un momento los ojos.
¿Lo hiciste?

Bien, ahora contesta diciéndome lo contrario de la palabra "FEO".

Contestaste "GUAPO"? Bien.

Y lo contrario de "ALTO"?
¿"BAJO"? Bien.
Y lo contrario de "PEQUEÑO"? .....
Y lo contrario de "FUERTE"? .....
Y lo contrario de "GORDO"? .....

BIEN.

Estoy seguro que contestaste bien a todas mis preguntas anteriores. Ahora llega la última. Piensa bien la respuesta, por favor.

Dime lo contrario de "MUERTE"....

.
..
...
....
.....
.......

NO.

Querid@ Compañer@ lo contrario de MUERTE no es VIDA.

La respuesta exacta es otra.

Lo contrario de MUERTE es NACIMIENTO.

Porque NACER y MORIR son 2 cosas que hacen parte de la Vida. La muerte no es su contrario.

La cosa mala, que se refleja en nuestro lenguaje, es que nuestra cultura ve la muerte como lo peor. Y quizás no sea así.

Quizás si fuéramos más capaces de sentir y recordar que ese podría ser nuestro último mensaje en este foro nos gustaría escribir algo con sentido.

Si fuera capaz de saber que este podría ser la última vez que beso a mi chic@, ese beso sería más apasionado.

Sí fuera capaz de recordar que este podría ser la última vez que veo a mi hijo aumentaría mi capacidad de decirle "TE QUIERO".

La muerte, quizás, esconde en sí misma un grande secreto que podría darle un sentido aún más bello a nuestras existencias.

Por último, antes de despedirme, te dejo un vídeo que hizo un amigo mío que ya no está entre nosotros. Es un mensaje muy muy bonito.

Sí no te pone demasiado triste miratelo hasta el final y si quieres dime lo que opinas:

https://www.youtube.com/watch?v=2nkuN9GivXo

Gracias Ben, por haber sacado el tema.

Gracias a ti por tu comentario y el vídeo. Es gratificante leer a personas con sensibilidad como las que estáis escribiendo en este hilo...

¿Que no se habla de la muerte?
Pero si se habla en todas partes, y de todas las maneras.

No estoy de acuerdo.

Como indico en mi primer mensaje, no es lo mismo hablar de datos y cifras como quién habla de precios del Mercadona, que hablar de LA MUEEEEEERTEEEE de verdad: filosofear sobre ella, llegar a puntos de vacío existencial, pensar en la inexistencia y lo en vano que es todo lo que hacemos.

Yo a veces pienso en las micromuertes, cada día desaparece y queda solo en nuestra memoria y cuando yo muera, desaparecerá completamente. Esto es más fuerte desde que tengo una niña (ahora de 18 meses) y cada día es diferente, el cambio de su personalidad y su caracter se produce día a día. Mi niña de ayer no es la misma que la de hoy, y eso me entristece.

Pues será en tu caso.

La muerte es un tema que tengo muy presente y del que he hablado, y he oído hablar, mucho. He sido testigo de conversaciones de niños de 8 años sobre la muerte, he estado en conversaciones sobre la muerte del momento al ser captado en una fotografía, conozco a gente que se toma la muerte muy en serio y otra que se la toma muy a broma, en la TV se trivializa constantemente la muerte, el el cine se la toman a veces muy en serio...

Se habla de la muerte mucho. Ponerse existencial sobre ella es otra cosa y depende de cada uno. Pero es que ponerse existencial sobre cualquier tema muy a menudo, honestamente, es un poco coñazo.

Por otra parte, y como dice Antonio, sentir la muerte cerca no tiene nada de poético. Claro que hay algunos casos en los que la llegada del momento es más traumática que en otros, así como cada uno lo llevamos de diferente manera. Pero siempre es dolorosa. Dolor, no miedo. Y, en muchos casos, como en el de mi padre, te quedarás con la desazón de todo aquello que quisiste decir en vida y no hiciste.

[la cultura]

Creo que el primer problema en relación a este tema sea la cultura.

Culturalmente hablando vemos la muerte como algo antinatural. Algo que debemos temer. No podemos ni debemos hablar sobre ELLO. Y la cultura tiene un peso enorme sobre estos procesos cognitivos.

Te propongo un juego que lo demuestra.
¿Quieres jugar conmigo?
Pero es un juego serio.... ¿Estas listo?

Cierra un momento los ojos.
¿Lo hiciste?

Bien, ahora contesta diciéndome lo contrario de la palabra "FEO".

Contestaste "GUAPO"? Bien.

Y lo contrario de "ALTO"?
¿"BAJO"? Bien.
Y lo contrario de "PEQUEÑO"? .....
Y lo contrario de "FUERTE"? .....
Y lo contrario de "GORDO"? .....

BIEN.

Estoy seguro que contestaste bien a todas mis preguntas anteriores. Ahora llega la última. Piensa bien la respuesta, por favor.

Dime lo contrario de "MUERTE"....

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...
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.....
.......

NO.

Querid@ Compañer@ lo contrario de MUERTE no es VIDA.

La respuesta exacta es otra.

Lo contrario de MUERTE es NACIMIENTO.

Porque NACER y MORIR son 2 cosas que hacen parte de la Vida. La muerte no es su contrario.

La cosa mala, que se refleja en nuestro lenguaje, es que nuestra cultura ve la muerte como lo peor. Y quizás no sea así.

Quizás si fuéramos más capaces de sentir y recordar que ese podría ser nuestro último mensaje en este foro nos gustaría escribir algo con sentido.

Si fuera capaz de saber que este podría ser la última vez que beso a mi chic@, ese beso sería más apasionado.

Sí fuera capaz de recordar que este podría ser la última vez que veo a mi hijo aumentaría mi capacidad de decirle "TE QUIERO".

La muerte, quizás, esconde en sí misma un grande secreto que podría darle un sentido aún más bello a nuestras existencias.

Por último, antes de despedirme, te dejo un vídeo que hizo un amigo mío que ya no está entre nosotros. Es un mensaje muy muy bonito.

Sí no te pone demasiado triste miratelo hasta el final y si quieres dime lo que opinas:

https://www.youtube.com/watch?v=2nkuN9GivXo

Gracias Ben, por haber sacado el tema.

Mmm.
Lo contrario de nacimiento no sería fallecimiento?
La muerte es un estado, como lo es la vida.
Nacer es un evento, como es morir.

Muerte y morir comparten raíz, pero no son lo mismo.

Y, en muchos casos, como en el de mi padre, te quedarás con la desazón de todo aquello que quisiste decir en vida y no hiciste.

  Aunque tienes razón, voy a comentar mi caso concreto para mostrar que, aún en lo más triste puede haber algo bueno (no es que yo vaya de happy flower, no os creáis...).
  Estaba mi padre dando un paseo con mi madre (estaban separados, pero seguían viéndose y dando una vuelta por las tardes como antes). Era el día de mi cumpleaños, el 22 de Diciembre, y a mi padre le dio un ataque epiléptico. No fue un momento agradable para mi madre desde luego. Así que hospital, pruebas y le detectan un tumor cerebral. Nos dicen que no se puede operar, está demasiado avanzado. Por suerte o por desgracia, al ir a hacerle una biopsia para concretar el tipo del tumor, hubo problemas y mi padre quedó conectado a una máquina para que no muriese lo que quedaba de él. Yo no quería que lo desconectasen pero era una situación irreversible y finalmente, 3 semanas después del episodio en la calle, dijimos adiós a mi padre.
  De momento no hay nada bueno ¿verdad?. Pues bien, la razón por la que yo no quería que lo desconectasen era porque, por triste que pueda parecer (y a lo mejor...no, y en realidad lo es), ese tiempo que mi padre estuvo ingresado fue, en mi época adulta (ocurrió hace unos 13 años), cuando más unido me sentí a él. El ataque, o el tumor, o las dos cosas, hacían mella y no se enteraba bien de todo pero seguía siendo él. Yo iba prácticamente todos los días y hablaba con él, le preguntaba qué tal estaba, bajando los escudos que yo puse y mostrando el afecto que nunca le demostré, aunque fuese con un simple beso o un contacto con la mano. Dentro de lo trágico que es que se muera tu padre, yo iba al hospital con una sensación también de alegria. Lloraba al verle así, pero por fin compartía tiempo con mi padre. Un día le encontré dormido y, por no molestarle, le escribí una nota para que la leyese al despertar; la guardo con cariño.

  Así que todo depende de la perspectiva. Normalmente el lado desde el que miramos nos viene dado por nuestras experiencias, pero quizás podemos hacer un esfuerzo (y me lo digo a mí mismo mientras escribo) de girar voluntariamente y mirar hacia donde queremos ver.

Y, en muchos casos, como en el de mi padre, te quedarás con la desazón de todo aquello que quisiste decir en vida y no hiciste.

  Aunque tienes razón, voy a comentar mi caso concreto para mostrar que, aún en lo más triste puede haber algo bueno (no es que yo vaya de happy flower, no os creáis...).
  Estaba mi padre dando un paseo con mi madre (estaban separados, pero seguían viéndose y dando una vuelta por las tardes como antes). Era el día de mi cumpleaños, el 22 de Diciembre, y a mi padre le dio un ataque epiléptico. No fue un momento agradable para mi madre desde luego. Así que hospital, pruebas y le detectan un tumor cerebral. Nos dicen que no se puede operar, está demasiado avanzado. Por suerte o por desgracia, al ir a hacerle una biopsia para concretar el tipo del tumor, hubo problemas y mi padre quedó conectado a una máquina para que no muriese lo que quedaba de él. Yo no quería que lo desconectasen pero era una situación irreversible y finalmente, 3 semanas después del episodio en la calle, dijimos adiós a mi padre.
  De momento no hay nada bueno ¿verdad?. Pues bien, la razón por la que yo no quería que lo desconectasen era porque, por triste que pueda parecer (y a lo mejor...no, y en realidad lo es), ese tiempo que mi padre estuvo ingresado fue, en mi época adulta (ocurrió hace unos 13 años), cuando más unido me sentí a él. El ataque, o el tumor, o las dos cosas, hacían mella y no se enteraba bien de todo pero seguía siendo él. Yo iba prácticamente todos los días y hablaba con él, le preguntaba qué tal estaba, bajando los escudos que yo puse y mostrando el afecto que nunca le demostré, aunque fuese con un simple beso o un contacto con la mano. Dentro de lo trágico que es que se muera tu padre, yo iba al hospital con una sensación también de alegria. Lloraba al verle así, pero por fin estaba compartía tiempo con mi padre. Un día le encontré dormido y, por no molestarle, le escribí una nota para que la leyese al despertar; la guardo con cariño.

  Así que todo depende de la perspectiva. Normalmente el lado desde el que miramos nos viene dado por nuestras experiencias, pero quizás podemos hacer un esfuerzo (y me lo digo a mí mismo mientras escribo) de girar voluntariamente y mirar hacia donde queremos ver.

Suena a esas frases que tanto se dicen pero, por experiencia personal también, tienes toda la santa razón. Todo depende de cómo se mire y, a veces, en estos casos te pasa lo que a ti te ocurrió. Y sin dejar de ser todo una mierda, tiene ese algo positivo que le da un sabor tremendamente agridulce.

Lo que dice Robert es muy cierto. Aunque el cuento, experimento, de los contrarios sea bonito. El contrario de nacer es morir, y el opuesto a vida es muerte. Ambos estados vitales contrarios, mientras que los otros son sucesos opuestos.
Tú historieta busca el optimismo en algo que , por ahí, no lo tiene. La muerte es parte de la vida, es su fin, claro, pero no por eso es menos desagradable e incomprensible cuando ocurre.

Y, en muchos casos, como en el de mi padre, te quedarás con la desazón de todo aquello que quisiste decir en vida y no hiciste.

  Aunque tienes razón, voy a comentar mi caso concreto para mostrar que, aún en lo más triste puede haber algo bueno (no es que yo vaya de happy flower, no os creáis...).
  Estaba mi padre dando un paseo con mi madre (estaban separados, pero seguían viéndose y dando una vuelta por las tardes como antes). Era el día de mi cumpleaños, el 22 de Diciembre, y a mi padre le dio un ataque epiléptico. No fue un momento agradable para mi madre desde luego. Así que hospital, pruebas y le detectan un tumor cerebral. Nos dicen que no se puede operar, está demasiado avanzado. Por suerte o por desgracia, al ir a hacerle una biopsia para concretar el tipo del tumor, hubo problemas y mi padre quedó conectado a una máquina para que no muriese lo que quedaba de él. Yo no quería que lo desconectasen pero era una situación irreversible y finalmente, 3 semanas después del episodio en la calle, dijimos adiós a mi padre.
  De momento no hay nada bueno ¿verdad?. Pues bien, la razón por la que yo no quería que lo desconectasen era porque, por triste que pueda parecer (y a lo mejor...no, y en realidad lo es), ese tiempo que mi padre estuvo ingresado fue, en mi época adulta (ocurrió hace unos 13 años), cuando más unido me sentí a él. El ataque, o el tumor, o las dos cosas, hacían mella y no se enteraba bien de todo pero seguía siendo él. Yo iba prácticamente todos los días y hablaba con él, le preguntaba qué tal estaba, bajando los escudos que yo puse y mostrando el afecto que nunca le demostré, aunque fuese con un simple beso o un contacto con la mano. Dentro de lo trágico que es que se muera tu padre, yo iba al hospital con una sensación también de alegria. Lloraba al verle así, pero por fin estaba compartía tiempo con mi padre. Un día le encontré dormido y, por no molestarle, le escribí una nota para que la leyese al despertar; la guardo con cariño.

  Así que todo depende de la perspectiva. Normalmente el lado desde el que miramos nos viene dado por nuestras experiencias, pero quizás podemos hacer un esfuerzo (y me lo digo a mí mismo mientras escribo) de girar voluntariamente y mirar hacia donde queremos ver.

Hola Ananda, no te conozco pero lo que escribiste sobre tu padre y lo que viviste me ha llegado al corazón.
En un cierto sentido veo y reconozco perfectamente lo que querías decir. Me identifico en ti y me gustaría ser tu amigo.
Si de vez en cuando pasas por Madrid (no se si eres de aquí o no) y quieres echarte una partida y tener un amigo más aquí me tienes.
Gracias por hablar de ti. Gracias por haberme regalado un trocito tan intimo y tan importante de tu vida. La mayoría de la gente no lo hace ni en la vida real, imagínate en un forum donde todo el mundo puede opinar, criticar o reírse de las experiencias de uno.
Todas las opiniones son importantes.... imagínate si todo el mundo mirase en la misma dirección!
Eso era lo que quería la iglesia: tener un bonito grupo de ovejas que mirasen todas hacia el mismo pastor! ¡Que estupidez!
La belleza de la naturaleza humana reside en las distintas formas de mirar a la vida (y a la muerte).
Madurez significa ser conscientes de cada una de ella y ser capaz de elegir el camino que se quiere seguir.

Tu "historieta" es un tesoro para mi. Gracias tío.

Y, en muchos casos, como en el de mi padre, te quedarás con la desazón de todo aquello que quisiste decir en vida y no hiciste.

  Aunque tienes razón, voy a comentar mi caso concreto para mostrar que, aún en lo más triste puede haber algo bueno (no es que yo vaya de happy flower, no os creáis...).
  Estaba mi padre dando un paseo con mi madre (estaban separados, pero seguían viéndose y dando una vuelta por las tardes como antes). Era el día de mi cumpleaños, el 22 de Diciembre, y a mi padre le dio un ataque epiléptico. No fue un momento agradable para mi madre desde luego. Así que hospital, pruebas y le detectan un tumor cerebral. Nos dicen que no se puede operar, está demasiado avanzado. Por suerte o por desgracia, al ir a hacerle una biopsia para concretar el tipo del tumor, hubo problemas y mi padre quedó conectado a una máquina para que no muriese lo que quedaba de él. Yo no quería que lo desconectasen pero era una situación irreversible y finalmente, 3 semanas después del episodio en la calle, dijimos adiós a mi padre.
  De momento no hay nada bueno ¿verdad?. Pues bien, la razón por la que yo no quería que lo desconectasen era porque, por triste que pueda parecer (y a lo mejor...no, y en realidad lo es), ese tiempo que mi padre estuvo ingresado fue, en mi época adulta (ocurrió hace unos 13 años), cuando más unido me sentí a él. El ataque, o el tumor, o las dos cosas, hacían mella y no se enteraba bien de todo pero seguía siendo él. Yo iba prácticamente todos los días y hablaba con él, le preguntaba qué tal estaba, bajando los escudos que yo puse y mostrando el afecto que nunca le demostré, aunque fuese con un simple beso o un contacto con la mano. Dentro de lo trágico que es que se muera tu padre, yo iba al hospital con una sensación también de alegria. Lloraba al verle así, pero por fin estaba compartía tiempo con mi padre. Un día le encontré dormido y, por no molestarle, le escribí una nota para que la leyese al despertar; la guardo con cariño.

  Así que todo depende de la perspectiva. Normalmente el lado desde el que miramos nos viene dado por nuestras experiencias, pero quizás podemos hacer un esfuerzo (y me lo digo a mí mismo mientras escribo) de girar voluntariamente y mirar hacia donde queremos ver.

Hola Ananda, no te conozco pero lo que escribiste sobre tu padre y lo que viviste me ha llegado al corazón.
En un cierto sentido veo y reconozco perfectamente lo que querías decir. Me identifico en ti y me gustaría ser tu amigo.
Si de vez en cuando pasas por Madrid (no se si eres de aquí o no) y quieres echarte una partida y tener un amigo más aquí me tienes.
Gracias por hablar de ti. Gracias por haberme regalado un trocito tan intimo y tan importante de tu vida. La mayoría de la gente no lo hace ni en la vida real, imagínate en un forum donde todo el mundo puede opinar, criticar o reírse de las experiencias de uno.
Todas las opiniones son importantes.... imagínate si todo el mundo mirase en la misma dirección!
Eso era lo que quería la iglesia: tener un bonito grupo de ovejas que mirasen todas hacia el mismo pastor! ¡Que estupidez!
La belleza de la naturaleza humana reside en las distintas formas de mirar a la vida (y a la muerte).
Madurez significa ser conscientes de cada una de ella y ser capaz de elegir el camino que se quiere seguir.

Tu "historieta" es un tesoro para mi. Gracias tío.

Creo que tanto tu como Ananda habéis compartido algo muy personal e íntimo que es de valorar. Un soplo de frescura que tanto se echa en falta en las actuales relaciones soociales donde las poses y los roles que cada uno asume eliminan la sana espontaneidad.

Yo sin tener una experiencia de ese tipo que poder compatir si que diré que tengo muy claro hay muchas cosas de nuestra realidad que ni entendemos ni conocemos.

No soy persona de fes, mi visión es mucho más pragmática y científica. Por eso mismo cada día tengo más claro que el concepto de final que, en nuestra cultura occidental, le damos a la muerte puede ser erróneo.

  Gracias Lord Drácula. El caso es que soy de Madrid jajaja. Nada, cuando quieras (y pueda) quedamos. ¡Un saludo!

Yo creo que en el fondo, de alguna manera inconsciente, creemos o intuimos que no vamos a morir. No puede ser que ese destino tan radical de inexistencia no impregne la vida por completo y en cambio vivamos tan normalmente, sin esa preocupación, como si no fuese a suceder.

Yo creo que en el fondo, de alguna manera inconsciente, creemos o intuimos que no vamos a morir. No puede ser que ese destino tan radical de inexistencia no impregne la vida por completo y en cambio vivamos tan normalmente, sin esa preocupación, como si no fuese a suceder.

Totalmente de acuerdo.